87 | Magische Haushaltsobjekte und wo sie zu finden sind

21. Dezember 2018 von roerainrunner 109 Kommentare

Ich bin ein Nachkriegskind.
Denn ich bin in der Zeit nach dem Kalten Krieg großgeworden.
Schlimm war das damals, ganze Familien wurden zerstört. Wegen der Einführung der fünfstelligen Postleitzahlen…

Meine Familie hat das Drama überlebt, dank eines Postleitzahlenbuches. Dieses lag – zusammen mit einem ähnlichen dicken Telefonbuch – in der sogenannten Telefonbank. Sowas kennt man heute in Zeiten von Google-Adressbuch und schnurlosem Telefon ja gar nicht mehr, wie also beschreibt man es? Eine Telefonbank war ein Möbelzwitter, zum Teil Posterstuhl und zum anderen Teil Schreibtischfach. Auf dem gepolsterten Teil konnte man während des Telefonats Platz nehmen, da das beschnurte Telefon seinen Benutzer rangiertechnisch stark einschränkte. In dem Fach verbarg sich hinter einer quietschenden Tür das erwähnte Postleitzahlenbuch, ein möglichst aktuelles Telefonbuch, sowie ein persönliches Notizbuch mit alphabetischen Registern, welches die Kontaktdaten von Freunden und Bekannten enthielt. Da man Menschen damals noch nicht „entfreunden“ konnte, musste man sie im Notizbuch mit einem Lineal durchstreichen. Sonderbar anmutende Dialoge entsponnen sich zu jener Zeit zwischen meinen Eltern, á la „Reden wir nicht mehr mit dem oder ist der einfach nur gestorben?“

Die Tür jenes Telefonbank-Faches hatte auf mich übrigens eine besondere Anziehung: Sie war mit einem Magnet-Verschluss versehen, sodass die Tür circa einen halben Zentimeter vor dem tatsächlichen Schließen vom Verschluss angesaugt und herangezogen wurde. Unser Telefonbänkchen stand in dem sehr dunklen, weil unbeleuchteten, Endteil des Flures und wirkte damit sowieso schon wie eines der verzauberten Möbelstücke aus „Die Schöne und das Biest“. Die Tatsache, dass das Bänkchen seine Tür immer selbstständig zu schließen schien, erhöhte in mir als Kind nur die Glaubwürdigkeit, dass es sich um magisches Zauberholz handeln musste. Ich griff stets mit größtem Respekt und möglichst schnell nach den Telefonbüchern, in kindlicher Angst, das Bänkchen könnte nach mir schnappen.

Das Telefon selbst fand übrigens auf der Ablage oberhalb des betürten Faches seinen Platz. Auf einem von Muttern selbst entworfenen Champagnerfarbenen Häkeldeckchen, damit das riesige Plastikklopper-Telefon die Eiche-Rustikal-Lackierung nicht zerkratzte. Das Telefon wurde von der Deutschen Post in zwei Farben angeboten, „Nikotin-Beige“ und „Ausgekotzte-Erbsen-Grün“. Unseres war Nikotin-Beige, daher das optisch dazu passende Champagnerfarbene Häkeldeckchen. Nur Gott und meine Oma wissen, welche Farbe das Deckchen bekommen hätte, wenn wir das andere Telefon-Modell besessen hätten…

Eigentlich war der gepolsterte Teil der Telefonbank sinnlos. Man telefonierte sowieso nur kurz, um sich zu einem persönlichen Treffen zu verabreden; ein Hinsetzen aufgrund längerer Gespräche war also gar nicht vonnöten. „Dann nutzt sich wenigstens der geblümte Polsterstoff nicht ab“, kommentierte Muttern immer und saugte denselben gründlich mit einem Vorwerk-Staubsauger ab, den ihr ein Vertreter angepriesen hatte, indem er nur mithilfe purer Saugkraft den Hochflor-Teppich in eine flach-kurze Variante umgewandelt hatte.

Als ich ein kleines Kind war, war meine Mutter für mich sowieso ein Faszinosum.
Es klingelte heftig an der Tür.
Üblicherweise schob der Postbote den Berg Briefe, Werbeblättchen und Kataloge durch den Türschlitz. War es sehr viel, musste in mehreren Etappen geliefert werden, dann öffnete sich die Tür-Klappe mehrfach Briefe-spuckend und manchmal konnte ich dabei einen Blick auf Herrn Grömer erhaschen, der bei uns im Dorf die Post auslieferte.
In meiner Kindheit war es festes Urlaubsritual, dass man bei der Heimkehr feststellen musste, dass ein Öffnen der Haustür unmöglich geworden war, da sich während der Abwesenheit ein mehrere Kubikmeter großer Postberg direkt hinter der Eingangstür angehäuft hat. Zum Glück gab es einen zweiten Eingang über die im Haus befindliche Garage, welche mit dem Flur verbunden war. Einer musste sich neben dem geparkten Auto zur Tür durchquetschen, um sich von hinten durch den Papierhaufen zur Haustür durchzugraben, während die anderen von vorne gegen die Tür traten: „Da hängt noch ein Magazin unter dem Türspalt“ – „Ich hab es! Nein, verdammt, zieh!“ – „Du musst drücken, es klemmt!“, bis man nach einer halben Stunde endlich eintreten konnte.

Doch heute hatte der Postbote nicht nur den Arm voller Briefe, sondern auch ein Paket für uns dabei. Ich rannte aufgeregt die Treppe hoch: „EIN PAKET, EIN PAKET!“ brüllte ich in exorbitanter Lautstärke durch das dreistöckige Einfamilienhaus, damit meine Mutter mich auch dann noch hören konnte, wenn sie gerade auf dem Dachboden herumturnte. Meine Grundschullehrerin bestätigte mir übrigens ein lautes Organ. Ein sehr sehr lautes…
Meine Mutter steckte den Kopf aus einer Zimmertür hinaus und musterte mich. „Ich weiß schon, was drin ist“, sagte sie gelangweilt. Ich stockte enttäuscht und blickte das Paket an. Während sie den angeblichen Inhalt auflistete, griff sie nach einer Schere – und tatsächlich: genau diese Dinge waren im Paket enthalten. Als Kind war mir das Prinzip von Bestellung und Lieferung noch nicht bekannt, Pakete gab es für mich ausschließlich in Form von Geschenken von nahen Anverwandten, die einem etwas völlig Unbekanntes zu den Feiertagen schickten. Insofern bewunderte ich die hellseherischen Fähigkeiten meiner Mutter sehr.

Saß ich einmal allein in meinem Zimmer und hörte die forsche Stimme meiner Mutter: „Du treibst doch schon wieder Unfug. Du weißt, ich sehe alles!“, hatte ich hieran definitiv keinen Zweifel. Immerhin konnte Muttern auch durch blickdichten Karton guggen!

Und dann war da noch die geheime Lieblingszutat, die meine Mutter beim Kochen verwendete: Eine unscheinbare, rot-gelbe Gewürzdose, aus der weißes Pulver rieselte. Es schmeckte nach nichts, egal wie oft ich davon probierte. Muttern riss mir dann immer die Dose aus der Hand und kommentierte prosaisch: „Das kann gar nicht schmecken, das tut’s nämlich erst erst, wenn’s auf dem Essen ist!“ Ein magisches Pulver, das keinen Geruch oder Geschmack besaß, aber von selbst wusste, wie es welches Essen zu würzen hatte?
Das Konzept von Geschmacksverstärkern blieb mir als Kind ebenfalls verwehrt.

Überhaupt gibt es so einiges, das Menschen in jungen Jahren nicht nachvollziehen können.
Dann wachsen sie, werden größer, lernen Dinge und verstehen plötzlich Zusammenhänge.
Doch je mehr wir begreifen, desto mehr verlieren Dinge ihren Zauber.
In diesem Sinne wünsche ich euch nicht frohe oder friedliche, sondern zauberhafte Weihnachten!